Encostado num sofá de veludo púrpura, veste-se de tatuagens. Sabemos que vai ganhar duas estrelas acima do coração e um novo par nos joelhos. Não lhe sentimos dor. Depois, num balneário público, abrem-lhe o peito, as costas. Está nu o rei que não é rei. Com sangue despejado por todo o lado, agora sim, experimentamos a faca que entra e que retalha. Namoramos a violência, tornamo-nos íntimos. Com algum pudor desvio a cara, como se também eu me estivesse a despir. Estou lá, num sítio onde nem faz muito frio nem muito calor, onde as coisas são cinzentas, onde não se enterra nem se alimenta, onde pouco é o que é. E na impossibilidade de ser outro, ele é Nikolai.
LM
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